Mutisme fébrile

nous

les fourmillants

nous sommes silencieux

ne sachant pas les mots

où le désir est absent

Questions existentielles (No 330986-330990b)

Que faut-il faire?
Que peut-on faire?
Accepter même le fait douteux qu’une fois vidées de leur contenu, les grandes idées constituent un excellent glaçage à gâteux?
Ou alors lutter bravement au nom de fringants théorèmes célestes pour la gloire non moins douteuse de se voir adresser le tendre (ou moqueur?) battement de cils de l’Utopie?

Voix insidieuses

il y a des paroles dites tout bas
poudres blanches aux yeux babas
des voix mystiques
tendresses chuchotées
frémissements cosmiques
il y a des paroles de velours
de sombres discours
où s’épaississent les sentiments
où se raffinent les tourments

Jour gris

Chopin malmène en vain son piano sans parvenir à couvrir le bruit du camion de vidange, tandis que Nietzsche poche un examen de maths après s’être lourdement questionné sur son avenir plus qu’incertain. Pour ma part, au milieu de tout ça, je jette un rapide regard au livreur de circulaires (seul son bras est visible par la fenêtre de mon salon) et, pour je ne sais quel absurde motif, m’obstine à y voir l’insaisissable clef de mon piteux destin.

Demi-siècle de Mistral

Mistral (et le spectre de Nelligan) dans le bleu de la nuit (des temps)

(Avec gros clin d’œil à Gatsby – rémanence inattendue
d’une improbable game de bowling…)

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C’est ma petite contribution à un chaleureux bouquet concocté par Blue - à lire absolument et c’est ICI!