Le reflet d’un cri

le silencieux gémissement
l’appel échappé
corruption de l’indifférence envers autrui
ruine de sa sourde violence
l’obsédante servitude
au dogmatisme des miroirs

Soul Writing

Pour moi écrire, c’est comme l’impensable étreinte de deux gouttes de pluie investies d’une énergie qui les embraserait dès que l’herbe aurait fait sauter les fusibles. Ce que vous voudrez, rugissements aux jupes étroites, ventilateurs liquéfiés de néon, chiens brûlants à sept branches, serpent de Mercure à plumes, silencieuse sagesse de la conscience primordiale désaccordée au son de mon malheur cosmique… Visage de la bonté humaine aussi forte que l’esclavage, exil scintillant d’une terrible douceur, c’est mon pays, le beau fleuve, la Place des Miracles, la quête archaïque de la substance transformante, source de vie, réunification de l’individu avec la terre maternelle, renaissance perpétuelle du démon spirituel et numineux, le trésor difficile à atteindre, obscure prima materia, céleste nature de la vivifiante quintessence.

Je m’enfonce au creux des mots, forgeant le verbe, le rongeant par le centre, indifférent au chaos qui m’entoure, aux innombrables aberrations qui font le bon sens, le sens unique, sans retour en arrière possible, sans issue. Malgré la peur panique qui m’envahit, comme chacun, lorsque quelque chose en moi s’est abîmé, je n’ignore pas que seule la désintégration sans appel des figures trompeuses que prennent ce « Moi » à mes propres yeux mettra à jour l’inaltérable, l’éternel tapi au fond de mon être, comme en chacun.

Avis aux soleils tape-à-l’œil

Et voilà bien aussi la vérité : on n’avance pas plus ses affaires qu’on ne les retarde à aller se coucher.

Sœren Kierkegaard (Riens philosophiques)

Le petit monument que j’érige fait soudain figure d’énormité

-1-

la nuit des sens

l’épuisement du rire

la tentation du sommeil

-2-

au carrefour 

une voix dure

manger

demain

vivre

-3-

m’a-t-il suffi de fermer les yeux

pour qu’aussitôt la glace et le miroir

cherchent leur accomplissement

dans la chaleur trouble

de ma lunaire

rêverie?

Résistance passive

ne pas faire ce qu’on vous interdit

réduit l’espérance de vie

(de l’interdit?)

Mon ermitage coloré

J’ai élu domicile au cœur de la montagne :

Sur la voie des oiseaux, il n’est plus trace humaine.

Qu’y a-t-il autour de mon jardin?

- De vagues rochers qu’embrassent les nues blanches.

Cela fait bien des ans que je vis en ces lieux

Et maintes fois j’ai vu l’hiver fondre en printemps.

Aux riches allez dire, et aux gens de la Cour,

Qu’un nom vide ne sert, pour sûr, à rien!

(Écrit sur un rocher, il y a de cela douze siècles, par Han-shan, poète et vagabond.)

Une timide lumière s’insinue dans mon salon pour atterrir sur un magma de couleurs que j’ai échappé sur une feuille.

La spontanéité, c’est l’accord fulgurant du geste et de l’idée.

Cette idée-là pour être livrée intacte ne doit pas être réfléchie.

                        La pureté seule du geste

                                    sans hésitation

                                    ni labeur

                        la révèle…

Le hasard lui, ne révèle que lui-même.

En fait, je n’échappe rien; c’est le résultat qui m’échappe.

   Je sonde l’inconnu à grands coups de traits

               de souffle

                           de couleurs

                                          de mots

sans garantie

sans certitude

                        qu’il en sortira quelque chose

Ravissement

...il ne s’agit pas tant de croire ou de ne pas croire

il s’agit d’être ou non EN CONTACT...